Жизнь моя и мир...

Ничего. Дорога, кромешная тьма. Иду, иду...Просто вперед, без цели, без пути. А вокруг непроглядная тьма!..Холод. Слякоть. Идти...Идти, не имея ни малейшего представления о том, кто я и для чего существую. Тишина. Лишь странный тонко-металлический хруст зажегшегося фонаря. Горячий медно-желтый свет. Искусственный, метал, стекло - подделка. Этот свет не дарит ничего кроме ожогов и боли в глазах. Страх, слезы...И снова забрезжил блуждающий свет, дающий надежду. Где-то далеко. В конце, не дойти!.. Но он холодный, обманчивый. То угасает, то вновь возвращается. Не поймать. Я бегу, он убегает. Не догоню. Больно. Плачу...Он летит, это единственный лучик света, туда, где счастья полно, где есть такие же...В мир грез. Солнечных зайчиков. Лучиков. Бликов и отблесков. Там полно таких, как он...В этом чьем-то мире созданным из света. Мой мир свет покинул. Иногда возвращается короткими неумелыми вспышками. Все уныло. Земля растрескавшаяся. Вечные пыльные бури. Дождь - соленые слезы. Короткий и слабый. Вода - признак того, что когда-то в этом мире была жизнь. Но она была стерта из памяти колючками, шипами, острыми прутьями, болью, злыми словами, холодными взглядами, непониманием. Все убито. Теперь там лишь иногда загорается одинокий оранжевый фонарь. Искусственный, метал, стекло - подделка. Та, что живет в этом мире стала такой же черствой, грубой, злой, правильной, конкретной. Холодный взгляд, хорошие манеры. заносчивость, ум. Это ее спасает от того, что кто-то может понять, что она ничтожество. Искусственная, метал, стекло - подделка. Она любила. Но никто об этом не знал и слава Богу. Ей нет до вас дела...Ее мысли о будущем, о смысли жизни, неразгаданных тайнах. Она помешанная. странная, они говорят, что она сумасшедшая...Это неправда. Все, что про нее говорят. А ее сердце - искусственное, метал, стекло - подделка.

Гаданьице...Тест. Всякий бред, как всегда.

Какой фильм тебе стоит посмотреть?

Ваше имя Фильм: "Женитьба Бальзаминова" Коротко: Жанр: комедия; Режиссёр: Константин Воинов; Страна: СССР; Год: 1964 Сюжет: Мелкий чиновник Миша Бальзаминов и его маменька мечтают о браке по расчёту. Бальзаминов, ещё не поднявшись с постели, разгадывает смысл сна, обещающего скорую женитьбу. Решая, что сон должен сбыться, Миша выходит на двор, умыться. В это время к ним приезжает сваха и рассказывает о том, что она нашла Мише невесту, и что семейство Бальзаминовых приглашено к семейству невесты, к Ничкиным. Собираясь к Ничкиным, Бальзаминов уже начинает мечтать о том, как потратить приданое. Бальзаминов с маменькой идут пешком, через всю Москву, к Ничкиным. По дороге мамаша, желая представить сына невесте в более выгодном свете, учит его французским, по её мнению, словам: «променаж», «гольтепа», «ассаже». В доме Ничкиных ждут гостей. Подруга Капочки, Устенька, инструктирует Капочку, чтобы та была смелее с женихом... Кадр: http://s001.radikal.ru/i194/1008/db/77f7fa96e513.jpg

все гадания на aeterna.ru

Вы- Захер-Мазох

Хм...Вы прям как автор "Венеры в мехах", прям как Северин... Вы чувствительны, добры, романтичны и умеете любить... И готовы к самопожертвованию...

Пройти тест

Ваша кукла

Ваше имя Ваша кукла White Hound от Tensiya.com

все гадания на aeterna.ru

Александр Вертинский. Стихи...

Потрясающий человек, который писал замечательные песни...

Сам он говорил о стихотворениях так: :
-" Стихи должны быть интересные по содержанию, радостные по ощущению, умные и неожиданные в смысле оборотов речи, свежие в красках, и, кроме всего, они должны быть впору каждому, т. е. каждый, примерив их на себя, должен быть уверен, что они написаны о нем и про него."

Эти его слова проявляются в его творчестве...Наверное, если бы я писала стихи, то они были именно такими! Но слова без рифмы пусты, лучше всего самим прочитать и понять!..



У меня есть мышонок. Приятель негаданный,
В моей комнате, очень похожей на склеп,
Он шатается, пьяный от шипра и ладана,
И от скуки грызёт мои ленты и креп.

Он живёт под диваном и следит очарованный,
Как уж многие дни у него на глазах
Неизбежно и верно, как принц заколдованный,
Я тоскую в шести зеркалах.

Каждый вечер из-за шифоньерки берёзовой
Мой единственный маленький друг
Деликатно просунет свою мордочку розовую
И, тактично вздохнув, отойдёт за сундук.

Я кормлю его кексом и старыми сплетнями
О любовниках Мэри, о "Танго – Гашиш"
Или просто делюсь впечатлениями летними
От моей неудачной поездки в Париж.

А когда я усну – он уж на подоконнике
И читает по стенам всю ту милую ложь,
Весь тот вздор, что мне пишут на лентах поклонники
О Пьеро и о том, как вообще я хорош.

И не видит никто, как, с тоскою повенчанный,
Одинокий, как ветер в осенних полях,
Из-за маленькой, злой, ограниченной женщины
Умираю в шести зеркалах.
1917, Москва





Ах, как печальна луна.
Ах, как томит тишина.
И, людьми забыт,
Старый замок спит.
Уж двенадцать лет,
Как погас в нем свет.
Осень в смертельном бреду
Листья хоронит в саду.
И в огнях зарниц
Стаи черных птиц,
Как монахи тьмы,
Голосят псалмы.

А в замке бродит, чуть дрожа,
Его Седая Госпожа.
Еще не хочет умирать,
Еще не может отогнать
Милых призраков давних лет,
Тех, кого уж нет.

Чей след
Тихо стерли года,
Уходят навсегда.
Чей задумчивый вид
Этот замок хранит.
Кто был убит,
Ко был зарыт,
Но не забыт!

Шелестят, вспоминая объятья,
В гардеробах усопшие платья.
А в камине поет зола,
Что любовь, как и жазнь, ушла...

Чей это голос: "Встречай..."
Спит Ваш седой попугай.
Кто же Вас позвал
Из глуби зеркал?
Кто же Вам сказал:
"Я приду... на бал"?

Вот два прибора на столе,
И розы в белом хрустале,
И канделябры зажжены,
И Вы особенно нежны
В этом платье "Antoinette",
А его все нет
И нет... и нет!

И старик мажордом,
Пожимая плечом,
Наливая вина,
Уже плачет давно...

Сумев понять
Не смев сказать,
Уходит спать...
..........

Это смерть, погасившая свечи,
Вас так нежно целует в плечи,
Это смерть подает манто.
Это смерть Вас зовет в ничто...
1922, Польша

Великолепное стихотворение:

Евгений Евтушенко "Баллада о пианисте"

Когда его били фашисты
в концлагере
и ухмылялись:
«Попался...» —
он прятал одно —
свои руки костлявые,
только бы не по пальцам.
читать дальшеПотом его вызвал
к себе вертухай —
фашистик розовый,
чистый:
«Дадим инструмент...
для начальства сыграй...» —
а он процедил:
«Разучился...».
И он выступал с лопатой в руках
в изысканном обществе мусора,
но в пальцах его —
в десяти тайниках
пряталась музыка,
музыка.
И ночью,
когда прорезался сквозь мглу
лунный крамольный краешек,
углём
он грубо чертил на полу
клавиши,
клавиши,
клавиши.
В ком-то урчала гнилая фасоль,
кто-то вышёптывал имя зазнобы,
а от неструганых
«фа»
и «соль»
в пальцы
вонзались
занозы.
И он играл до рассвета,
как мог, —
срывался,
мучился,
пробовал,
хотя получить он
только и мог —
букет из колючей проволоки.
Было не страшно ему,
что убьют, —
в гибели нету позора,
было страшнее,
что слаб этюд,
особенно в части мажора,
И он, возвратившись,
не пил,
не рыдал,
Весь, как сплошное
оттуда,
он от холстины
продрогший рояль,
словно ребенка,
откутал.
И старец
со скрепками в бороде —
владыка консерватории,
прослушав, спросил озадаченно:
«Где
вы так хорошо подготовились?»
...Играй, пианист!
Отплывает барак —
ковчег твоей музыки Ноев,
но, криком крича,
проступает сквозь фрак
невидимый лагерный номер...